hay un descanso de piedra,
mas adelante en el camino,
esta el perfume de la hiedra.
Y los verdes campos, de verde pasto,
crean verde vendeval en tu mirada,
juegan a hacer espumas incoloras sobre tu espalda,
nada se pierde bajo el sol y sus mandalas.
Todo camina, todo cambia, todo se dilata, se destruye,
hacia el monte huyen las esperanzas perdidas de los miedos a la mañana.
El viento carece de tiempo, no conoce condiciones,
el viento explota poesia a borbotones,
meciendo lento las promesas del mañana
encuentra raices humedas en la alfombra y sus rincones.
El viento acaricia las estaciones del tiempo que pasa,
pasan mis manos sobre otras, se ven, se dibujan,
se dividen y se amanan, sin espacios ni consideraciones.
Terminado el discurso, aliviada la tension,
puede verse a lo lejos formarse la realidad y su condicion,
Hasta donde se podra andar el camino sin desdibujarse en la eterna transicion?
No hay comentarios:
Publicar un comentario