Wolf

"Hasta la vida mas desgraciada tiene tambien sus horas luminosas y sus pequeñas flores de ventura entre la arena y el peñescal. Y esto le ocurria tambien al lobo estepario. Por lo general era muy desgraciado, eso no puede negarse y tambien podia hacer desgraciados a otros, especialmente si los amaba y ellos a el. Pues todos los que le tomaban cariño, no veian nunca en el mas que uno de los dos lados. Algunos lo querian como hombre distinguido, inteligente y original y se quedaban aterrados y defraudados cuando de pronto descubrian en el al lobo. Y esto era irremediable, pues Harry queria, como todo individuo, ser amado en su totalidad y no podia, por lo mismo, principalmente ante aquellos que cuyo afecto le importaba mucho, esconder al lobo y repudiarlo. Pero tambien habia otros que precisamente amaban en el al lobo, precisamente a lo espontaneo, salvaje, indomito, peligroso y violento y a estos, a su vez, les producia luego extraordinaria decepcion y pena que de pronto, el fiero y perverso lobo fuera, ademas un hombre, tuviera dentro de si afanes de bondad, dulzura y quisiera ademas de escuchar a Mozart, leer versos y tener ideales de humanidad. Singularmente estos eran, por lo general, los mas decepcionados e irritados, y de este modo se llevaba el lobo estepario, su propia duplicidad y discordia interna a todas las existencias extrañas con las que se ponia en contacto."


"Hacia atras no conduce, en suma, ninguna senda, ni hacia el lobo ni hacia el niño. En el principio de las cosas no hay sencillez ni inocencia; todo lo creado, hasta lo que parece mas simple, es ya culpable, es ya complejo, ha sido arrojado al sucio torbellino del desarrollo y no puede ya, no puede nunca nadar contra la corriente. El camino hacia la inocencia, hacia lo increado, hacia Dios, no va para atras, sino hacia adelante: no hacia el lobo o el niño, sino cada vez mas hacia la culpa, cada vez mas hondamente dentro de la encarnacion humana. Tampoco con el suicidio, pobre lobo estepario, se te saca del apuro realmente; tienes que recorrer el camino mas largo, mas penoso y mas dificil de la humana encarnacion; habras de multiplicar todavia con frecuencia tu duplicidad; tendras que complicar aun mas tu complicacion. En lugar de estrechar tu mundo, de simplificar tu alma, tendras que acoger cada vez mas mundo, tendras que acoger a la postre al mundo entero en tu alma, dolorosamente ensanchada, para llegar acaso algun dia al fin, al descanso. Por este camino marcharon Buda y todos los grandes hombres, unos a sabiendas, otros inconscientemente, mientras la aventura les salia bien. Nacimiento significa desunion del todo, significa limitacion, apartamiento de Dios, penosa reencarnacion. Vuelta al todo, anulacion de la dolorosa individualidad, llegar a ser Dios quiere decir: haber ensanchado tanto el alma que puede volver a comprender nuevamente al todo.

No se trata aqui del hombre que conoce la escuela, la economia politica ni la estadistica, ni el hombre que a millones anda por la calle y que no tiene mas importancia que la arena o que la espuma de los mares: da lo mismo un par de millones mas o menos, son material nada mas. No, nosotros hablamos aqui del hombre en sentido elevado del termino, del largo camino de la encarnacion humana, del hombre verdaderamente regio, de los inmortales. El genio no es tan raro como quiere antojarsenos con frecuencia; claro que tampoco es tan frecuente, como se figuran las historias literarias y la historia unviersal y hasta los periodicos. El lobo estepario Harry, a nuestro juicio, seria genio bastante para intentar la aventura de la encarnacion humana, en lugar de sacar a colacion lastimeramente a cada dificultad su espiritu de lobo estepario."

(Hermann Hesse, "El lobo estepario")

Hwa Rang II

"Ellos podían patear a tales
velocidades que sus enemigos
pensaban que los pies de los guerreros
Hwa Rang eran espadas"

La transpiracion de las vendas se habia enfriado, dandole un respiro a las muñecas y tobillos. Sentia adormecido, todavia, el derecho de la cara. El dulce y rojo caramelo dejo de brotar por entre los dientes, y las piernas se extenuaron en una plegaria.
Ahora comenzaba la embestida una vez mas, pero mis brazos son efectivos, y siempre encuentran el camino hasta su cara, hasta su transpirada y magullada cara. como una maldicion en tiempos de paz y polvora, siempre se como destruir al titere. Siempre encuentro, fria y quirurjicamente, el exacto modo y momento para quebrar la voluntad y huesos de cuanto se ponga delante.
Un talon se hunde entre mis costillas, siento como el cuerpo cede. El dolor no me molesta, el dolor es una consecuencia. En cambio odie sentir ese momento de blanda reaccion de mi cuerpo. Con un ultimo resto de aire en los pulmones lo expulso lejos de mi proximidad.
Rapido, Matias, evitalo, neutralizalo, gana tiempo hasta poder respirar nuevamente. Cruza las piernas, que te pierda en el espacio, que se pierdan sus manos en invisibles y misteriosos laberintos de aire. Movete, circundalo, que trastabille. Mientras intentas respirar aprovecha tus ojos, busca la falla, el error, el retardo.

Un segundo, un descuido, el precio fue alto. Llego a desarmar por un breve instante el triangulo de su cara.

Se tambalea, se marea, el golpe es certero, los ojos no encuentran, los brazos dudan.

-Click! y vuelve a la realidad, vuelve a armar su no tan efectiva defensa, vuelve a centrar la mirada en mi. Me busca, intenta alcanzarme, lo bloqueo, me vuelvo agua, aire, humo. No me encuentra. Ahora vuelve a buscarme, su avance es ciego por el orgullo herido. Ya no piensa, ya es una simple bestia.
Rapido, Matias, rapido. Dejalo intentar, exponete, dejalo cerrar sus fauces, deja que crea que volvio a acertar en tus costillas. Pero esta vez... a ultimo momento, cambio los pies. Vuelvo el torso al sol, acercandome a su pecho. Tan cercano, tan decubierto, tan fragil, tan blando.
El puño se cierra, volviendose acero, el latigazo subiendo por mi cuerpo me revigoriza, lo siento, un segundo antes la siento a ella. La electricidad que me recorre hasta la punta de los nudillos en instante tan pequeño, tan exacto.
Impacta efectivamente, justo sobre su corazon, justo como tanto practique blandiendo mis manos en el aire en otro tiempo, en otro lugar.
Sus palmas evitan que su espalda toque el suelo. Insolentemente se levanta, tan rapido como puede...

Todo hubiera sido perfecto sin que esto ultimo hubiera sucedido. Simplemente asumir su derrota, simplemente aceptarlo. Pero no.
Fue mucho mas tonto que eso.

Eso no fue suficiente para el, y quiso erguirse.

En cuanto las manos adoptaron tontamente su necia defensa, cayo raudamente sobre el costado de la cara. Junto con mi pie descendiendo, cayo el resto de su cuerpo. Los ojos desenfocados, los labios soltando mudo lamento de resto del aire que hinchaba sus pulmones, el cuerpo blando desarmandose en el suelo... la expresion preocupada de las tribunas.
Asumi la postura correcta y espere, pero solo como una gentileza. Sabia que todo habia llegado a su fin.

Justo cuando el dolor en el empeine y costillas era insoportable...

Mas Fosforos Mojados

Increible que ahora al leerlo piense en vos

Finalmente levanta vuelo el campamento gitano.
Y tus manos arden en cenizas una vez mas.

Otra vez a la rueda y el ajetreo del camino.
Una vez mas estas esperando una solucion para lo que presagiaron los tan amados adivinos.
Una vez mas volveran tus ojos a buscar entre las cenizas de lo que no es.
Una vez mas intentaran tus hombros descansar sobre otros hombros.
Y una vez mas caeras al suelo tras los espejismos.
Seguiras tejiendo tu manto de dudas y neblina.
Y cuando llegue el alba encontraras otra vez ese viejo dolor.
Este suspirar no encontro en vos el gusto de desgraciarse.
Aun pertenece al viento profundo
de las gargantas de quienes no tienen voz.
Estos fantasmas con penas tan grandes
que te obligan a cerrar los ojos cada vez que estas en la oscuridad,
son en realidad ojos que nunca encontraron calor.
A este oscuro mar de ojos te diriges.
A este mar de anhelos te extiendes sin saberlo.
A esta cruel carcel de manos y sudor frio y eterno
acercas cada vez mas tu inconsciente y sordo caminar.
Finalmente quedara consumado.
Todavia no lo notas, pero finalmente quedara consumado.
Llevara su tiempo...
...pero quedara consumado finalmente.
Y cuando te encuentres, finalmente,
en ese sarcofago de carne del que ya no podras salir,
gritaras por ayuda.
Y tu penar se oira desde todos los rincones de Babylonia.
El cancer y los tuberculos comeran tu alma.
Y la presion va a doblar tu caminar.
Si, cuando te encuentres vacia y seca tu caminar sera tranquilo y distante...
Y cada paso sera una eterna condena a dar otro igual de innecesario y absurdo.
Y jugaras el papel igual de bien cada vez...
sintiendo a tu corazon ennegrecer a cada latido.
Y cuando por fin llegue tu hora, tu, ahora pequeña, fragil y fria
llama se entregara
como un puñado de fosforo mojado...

Y yo llorare de espanto...

Grass...

Tal vez me haya vuelto la fuerza fantasmal
del deseo de tu soledad resistiendose a su condicion.
Tal vez mi joven pulso renueve, por un instante,
el espacio entre los fuelles de tu corazon,
dandote nuevo aire para sentir el mundo.
Tal vez sea mi meditar profundo lo que te atrajo,
en la corriente del rio, a mis brazos como sogas,
tan fuertes para apretar.
Mi mirada es hueca en la continuidad de tu tiempo,
se agita en mis ojos el fuego fatuo de lo que nunca llego a ser,
tiene el seceto de miradas que todavia no llenas de vos,
de promesas de primaveras con un congelado florecer.

Porque del otro lado de la pradera, querida,
hay tantas flores arrancadas.
Cruelmente arrancadas
por el perfido sedante repetitivo
del repetir,
por la sucesion de dias iguales por venir.
Pero yo no formo parte de ese discurso, querida,
yo no.
Yo soy el velamen azul de un barco,
perdido en el azul y profundo mar,
viajando eternamente por el camino
de sandalias cansadas de tanto andar.
Acercate si asi lo deseas, siente mi aire,
aferra con fuerzas las sabanas que me rodean,
hay años de incomprendida soledad
en los pliegues de los parpados,
vapores que distorsionan la luz del sol,
la bloquean, la rigen, la separan,
la vuelven la fria materia
de las ideas y percepciones
que lentamente desgranan.

So come out, my waking life...

Boat Car Guy: -So, where do you wanna out?
Wiley Wiggins - Uh, who me? Am I first? Uh, I don't know really. Anywhere is fine.
Boat Car Guy - Well, just, just, give me an address or something okay?
Wiley Wiggins - Uhhhh...
Other Guy in Car - Tell you what, go up three more streets, take a right, go two more blocks, drop this guy off on the next corner.
Wiley Wiggins - Where's that?
Boat Car Guy - Well, I don't know either but it's somewhere and it's going to determine the course of the rest of your life.


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Philosophy Professor - The reason I refuse to take existentialism as just another French fashion or historical curiosity is that I think it has something very important to offer us for the new century. I'm afraid we're losing the real virtues of living life passionately, a sense of taking responsibility for who you are. The ability to make something of yourself and feeling good about life. Existentialism is often discussed as if it's a philosophy of despair but I think the truth is just the opposite. Sartre once interviewed said he never really felt a day of despair in his life. But one thing that comes out from reading these guys, is not a sense of anguish about life so much as a real kind of exuberance, a feeling on top of it, it's like your life is yours to create. I've read the post modernists with some interest, even admiration, but when I read them I always have this awful nagging feeling that something absolutely essential is getting left out. The more you talk about a person as a social construction or as confluence of forces or as fragmented or marginalized, what you do is you open up a whole new world of excuses, and when Sartre talks about responsibility he's not talking about something abstract. He's not talking about the kind of self or soul the theologians would argue about. It's something very concrete, it's you and me talking, making decisions, doing things and taking the consequences. It might be true that there's six billion people in the world and counting, nevertheless, what you do makes a difference. It makes a difference first of all in material terms, it makes a difference to other people and sets an example. In short I think the message here is that we should never simply write ourselves off and see ourselves as the victim of various forces. It's always our decision who we are.

 Puede que no sea la mejor traduccion, tampoco me interesa hacerlo del todo bien:


Profesor de Filosofia - La razon por la cual me niego a tomar el existencialismo como otra simple moda francesa o curiosidad historica es que creo que tiene algo muy importante que ofrecer para el nuevo siglo. Me temo que estamos perdiendo las verdaderas virtudes de vivir la vida  apasionadamente, un sentido de responsabilidad por quien sos. La habilidad de hacer algo con vos mismo y sentirse bien sobre la vida. El existencialismo es, muchas veces, discutido como si fuese una filosofia desesperada, pero pienso que la verdad es exactamente opuesta. En una entrevista Sartre dijo que realmente nunca sintio un dia de desesperacion en su  vida. Pero una cosa que sale de leer a estos tipos, no es el sentido de la angustia sobre la vida tanto como una verdadera clase de exuberancia, el sentimiento de estar en la cima de ella, es como si tu vida fuera tuya para crear. He leido a los posmodernistas con cierto interes, incluso admiracion, pero cuando los leo siempre tengo este horrible y fastidioso sentimiento de que hay algo absolutamente esencial que se queda afuera. Mientras mas hablas de una persona como una construccion social o una confluencia de fuerzas o una fragmentacion o marginalizacion, lo que haces es abrir todo un mundo nuevo de excusas, y cuando Sartre habla de responsabilidad no esta hablando sobre algo abstracto. El no esta hablando del tipo de ser o alma sobre el cual los teologistas argumentan. Es algo muy concreto, somos vos y yo hablando, tomando decisiones, haciendo cosas y asumiendo las consecuencias. En el mundo deben haber seis millones de personas y contando, sin embargo, lo que vos haces hace una diferencia. Antes que nada en terminos materiales, hace una diferencia con la otra gente, y pone un ejemplo. Resumiendo, pienso que el mensaje aca es que nunca debemos escribir sobre nosotros mismos o vernos como victimas de varias fuerzas. Lo que somos es siempre nuestra decision.

Meadows...

Mas adelante en el camino,
hay un descanso de piedra,
mas adelante en el camino,
esta el perfume de la hiedra.

Y los verdes campos, de verde pasto,
crean verde vendeval en tu mirada,
juegan a hacer espumas incoloras sobre tu espalda,
nada se pierde bajo el sol y sus mandalas.

Todo camina, todo cambia, todo se dilata, se destruye,
hacia el monte huyen las esperanzas perdidas de los miedos a la mañana.

El viento carece de tiempo, no conoce condiciones,
el viento explota poesia a borbotones,
meciendo lento las promesas del mañana
encuentra raices humedas en la alfombra y sus rincones.

El viento acaricia las estaciones del tiempo que pasa,
pasan mis manos sobre otras, se ven, se dibujan,
se dividen y se amanan, sin espacios ni consideraciones.

Terminado el discurso, aliviada la tension,
puede verse a lo lejos formarse la realidad y su condicion,
Hasta donde se podra andar el camino sin desdibujarse en la eterna transicion?

Abstinencia...

Es una fuerza terrible que come los bordes de la mente. Cada minuto, cada segundo, cada hora, cada instante gasta y rompe un poco de paciencia, un poco de autocontrol. Vuelve negra la noche, entierra en dudas el crepusculo del dia. Llena de inseguridades la calma de la soledad, corroe la moral y despoja a la razon de su fuerza. Tensa la garganta muda de esperar un poco de petroleo, aprieta los dientes hasta rechinar, impacienta las rodillas que golpean una a la otra intentando terminar la tortura.
En la soledad de mi cuarto desespero mirando la nada, buscando freneticamente la salida del pasillo. Ardiendo mis ganas de no hacer nada mas que llenarme de veneno, intento ver el destello del largo corredor. Desespero, tristemente desespero sin que nadie pueda hacer absolutamente nada. Mis labios forman una mueca y las cuerdas vocales dejan salir un lamento. En mi interior corren la esperanza y la desazon, la afliccion y la alegria, todas se hermanan, funden y refunden dentro de las paredes del ser. Todas luchan por protagonizarme. Todas luchan por intentar alcanzar el principio y fin de cada uno de mis actos.
Me desdibujo en una plegaria, sabiendo que nada de esto te importa, te pido un poco de cobijo que me niegas, cruelmente. Pero entiendo que soy nada importante y que debo entender que sencillamente no te interesa este suspirar. Pierdo la calma. Te pido perdon por esto. Te pido perdon por ser tan incauto, infantil e impulsivo. Sinceramente no existe un motivo, solo estoy a punto de explotar.
Todo mi cuerpo se siente a punto de explotar. Mis piernas, mis pies, mis brazos. Mis manos se anudan entre si intentando encontrar una postura en la cual no les moleste nada, en la cual no sientan esta inquietud. Se afanan apretando su existir. Buscan alguna redencion, alguna señal de paz.
Pero finalmente todo habra pasado. Finalmente tendre paz. Finalmente podre haberte dejado.

Hoy, cigarrillo, una vez mas te repudio.

Inspiracion

(Este relato es viejo, lo encontre por ahi, revolviendo mis cajones. A diferencia de todos los otros, este me gusto. Tiene esa fascinacion que le veo a las cosas. Asique se me ocurrio mostrarselo, ya que tiene una esencia particular. Ahi se ven, gente. Espero les agrade)


Maria lo sentia venir. Cada cosa que veia lo confirmaba. Ahi venia. Desde adentro se sentia venir. Desde adentro cabalgaba por las costas de la mente.
Escalones y parquet. "Sigue el camino amarillo", el picaporte dorado, el ojo de la cerradura, la taza de las ultimas vacaciones, la guitarra y los sillones deco que tia Jacinta le habia regalado. Ahi estaba. Listo para salir. Con las ultimas fuerzas Maria logro agarrar a duras penas la lapicera (la computadora estaba apagada, no habia tiempo).
Por fin llego el regurgite, por fin la nausea inundo con una oleada la garganta.
Como un eructo de palabras, Maria empezo a escribir de golpe. Salian con presion, una tras otra, como una moderna instalacion industrial. Algo estaba mal. Algo estaba desesperadamente mal.
La hoja estaba llena de humedad tras las ultimas lluvias, y mientras escribia iba perforando minimamente cada vez que una jota se aparecia en el camino.
La lapicera se le pegaba a la mano, no la dejaba escribir en paz. De fondo el CPU titilaba ese ojo sin parpado, justo arriba del boton de encendido.
Maria no dejaba de vomitar palabras una tras otra, mientras las hojas ya se despedazaban en sus manos. Pero no podia verlas, estaba en medio de su propia marea de vomito, estaba en un trance.
Los pedacitos de hoja volaban por toda la habitacion, asaltaban el escritorio asustado por la mirada desenfocada. Sus manos describian el acompasado baile extendiendolo a todo lo que la rodeaba.
Subitamente llego al borde de la hoja, luego del escritrio, luego llego al filo del aire. Ahora las letras empezaban a juntarse en pequeños grupos, otras formaban grandes tapices multicolores. Un verbo salio volando por la ventana y fue a parar a las flores del baclon del vecino, quien mientras las regaba, no pudo mas que esbozar una sonrisa. Todas las palabras perfumadas dieron cotra el puestito del florista de la esquina y en las naranjas del frutero.
Las descripciones mas fuertes alcanzaron el sol, subieron por las paredes del edificio donde vive Gabi, llegaron a las cornisas, se acostaron en su cama, en su pecho, mientras el dormia la mañana con su ritmico respirar.
Maria se quedo sin tinta luego de la tercer hora de escritura. Solto la lapicera (era absurdo seguir blandiendola en el aire) y siguio con el dedo. Sus palabras habian adornado ya varias cuadras a la redonda. Algunas viajaron aun mas lejos, ya que las que se habian metido en los apios habian viajado como quince cuadras y ahora se dividian y mezclaban entre si formando palabras nuevas. Fresco y nutritivo se habian cercenado, volviendose a rico y otras por el estilo. Ya todo el brazo de Maria estaba escrito. Habia logrado llegar hasta la plaza que estaba mas alla (pasando las vias) cuando hizo una breve pausa. De pronto ya no habian mas cosas que escribir.
Maria respiro hondo y se dejo caer al espacio vacio de su habitacion. Ya todo estaba dicho. Simplemente sonrio feliz.

And a happy nu ear...

El fino fermento en el fino cristal,
la fina mentira se culmina.
El frio engaño, la fria verdad,
el cielo nocturno se ilumina.
El hombre y su discurso sobre el mundo
plasma deseos, voluntades, plantea necias realidades
cariños sordos, anhelos mudos,
todo se renueva tras los parpados de las Vestales.
Los viejos sacrificios sobre los viejos altares,
en el interior se pudren rojo vino y sangre,
pies que queman, gargantas que arden
en el viejo rito se renuevan las vanidades.
Juventudes se desarman bajo luces artificiales,
entristecen, se alegran, se llenan de sin sentido,
absorbiendo venenos que demonizan sus latidos,
se desmembran mutuamente en las trampas mentales.